Im Flur der Ämter — mattes Licht
spiegelt sich in den Gläsern der Wartenden,
die wie gestempelte Schatten
im Gitter der Zeit hängenbleiben.
Ein rotes Nummernband liegt
wie ein aufgerollter Vorwurf
zwischen blechernem Husten.
Man sagt hier »bitte«, man sagt »weiter«,
doch nichts bewegt sich außer
der Uhr, die nach innen tickt.
Im Aktenatem alter Luft
bricht langsam Sprache in Sätze,
die schon tausendmal stumm verhungert sind.
Ein Formular erblüht in Blau,
Seiten wie Petalen aus Plastikgefühl —
man kreuzt sich selbst sechsmal falsch an.
Draußen: Deutschland aus Regen und Regelwerk,
ein Auto hupft über Bordsteinparagrafen,
während Liebe als Meldeadresse geführt wird.
Und in meinem Brustkasten
raschelt ein alter Papierwolf,
der Träume schreddert —
aus Pflichtbewusstsein.
Egon Schnörkel