Im Wartezimmer eines halben Traums
saß ich zwischen Formularen, aus
Pappe geschnittene Hoffnungen hielten
das Gleichgewicht in Aktenklammern –
die Dame am Schalter, halb Mensch, halb
Murmel, sprach in Paragraphenliedern,
ihr Lächeln war genormt nach DIN,
genäht aus Resten der Volkszählung.
Ich war dort gemeldet, doch nie daheim,
mein Name tanzte in Datenfeldern,
ein Komma zu viel, und ich fiel
aus dem Raster, ins elektronische Jenseits.
Der Nachbar spricht sächsisch mit Alexa,
die streicht ihm stumm sein Abendbrot,
über Satellitensuppe: Tatort läuft
und keiner stirbt auf eigene Faust.
Man liebt jetzt mit PIN und PostIdent,
die Sehnsucht kommt per Einschreiben
und geht bei Rückläufer ungelesen.
Selbst Gott trägt in Berlin ein Nummernschild.
Egon Schnörkel.