Zwischen den Aktenstapeln
meiner Seele — feinsäuberlich gelocht —
sitzt der Antrag auf Wärme, ungelöst,
durchdrungen vom Duft abgestandener Formulare.
Mein Name, ein Blickfang in Fraktur,
verweht im Wind der Wochensitzung,
wo Paragraphen Kaffeelöffel schwingen
und das Wort „Heimat“ nur Miete meint.
Im Supermarktregal:
fünf Sorten Einsamkeit —
abgepackt in Pfandgebühren
und Rabatt auf Hoffnung.
Ich liebte dich, als ob das nicht
Impressumpflichtig wär,
doch dein Lächeln kam
mit einer 18-seitigen Bedingungserklärung.
Im Zug verpassen wir uns
täglich, pünktlich,
unsere Schatten streichen sich
gegenseitig aus den Fahrplänen.
Und auf dem Rasen
vor dem Bundestag
weint ein Kind,
weil es zum ersten Mal das Wort „Zuständigkeit“ hört.
Egon Schnörkel.