Mantente con Hans Teeuwen
Poesía.
Tengo muchos amigos que lo han intentado en el género Americana. Denvis, Melle, Bart van der Pligt. Incluso el querido y genial Henk Koorn de Hallo Venray, saludos si estás leyendo esto, Henk. Pero esta canción no trata sobre ti. Con toda esta gente siempre pensé, ¿dónde está el tributo al verdadero Henk? Silencio extraño.
No con Kroes, un nombre que en americano suena sospechosamente cercano a «Cruise». Y luego siempre tienes a esos que creen saber mejor cómo traducir que el hombre que lleva cuarenta años traduciendo canciones y poemas de manera obstinada. Benders, friettent no lo traduces como ‘fried tent’, dicen después. Eso sería un “inglés chapucero”.
Ninguna canción para Henk. Ninguna fried tent.
No es de extrañar que no les dejaran entrar en la caddy.
Puedes intentarlo en el género Americana, pero no deberías pensar que sabes más que el poeta.
Traducir esa palabra como ‘snackbar’ sería espantosamente torpe. Al igual que sería terriblemente rígido caer en esa tontería de Hans Teeuwen, pero bueno, la poesía no está hecha para todos. Por eso la canción se llama también ‘Ranketanken’. Lo peor son las personas que piensan que todo esto no lo dices en serio, que de alguna manera estás jugando si como poeta afirmas algo así, que no haces esa declaración desde la autoridad sino que lo dices de manera supuestamente irónica.
Let’s skip the noise and grab a fried tent.
Let’s skip the noise and grab a snackbar.
…y luego dirían que la primera línea como una especie de broma sería mejor. No. Simplemente suena mejor, pero para ello tus oídos deben conocer la fineza del americano. No sé quién inventó alguna vez la palabra ‘snackbar’ – en primer lugar, ni siquiera se parece a un bar, y la idea de que solo se venden snacks es bastante denigrante. Fried tent es una traducción excelente porque, como todos saben, la tienda misma está más o menos frita; toda su esencia está frita. No estás en un bar. Estás en un universo lluvioso, a medio derretir, de grasa, plástico y luz artificial, donde todo huele a aceite rancio y mayonesa derretida. Eso no lo capturas con una palabra tonta como ‘snackbar’. Fried tent tiene ese cálido, pegajoso frío que necesitas para sostener este tipo de escenas.
En resumen: quien no oye la diferencia, mejor que se quede con Hans Teeuwen.
Shout it loud, it’s on my calling card—
I owe all my fame to Henk Wijngaard.
The trucker king with a diesel heart,
He parks that long white Cadillac
Right by my fence and gives a bark:
Oh ho hooo!
Kroes, you game? Let’s shake this town—
Helmond’s ours, let’s bum it down!
I grab the CB, flip the switch,
Static crackles, that perfect glitch.
Henk, you copy? Coast all clear?
Cops are busy with Hans Teeuwen,
So I hop in quick, no time to stall,
Me and Henk, having a ball.
We’re ranketanking,
Ranketanking with a song.
Oh, ranketanking, Henk, we roll,
Can’t see the woods for all these trees.
Oh, ranketanking with a tune,
Oh, ranketanking, Kroes and breeze.
Hit the road, Henk, we sing as one,
Headlights beaming Amsterdam-bound.
But Henk, you know that ain’t our scene,
Those toy-gun drama on TV screens—
Just puppet shows, the same old trick.
Let’s skip the noise and grab a fried tent
Let’s skip the noise and grab a fried tent
We’re ranketanking,
Ranketanking with a song.
Oh, ranketanking, Henk, we roll,
Can’t see the woods for all these trees.
Oh, ranketanking with a tune,
Oh, ranketanking, Kroes and breeze.