Podemos culpar o Rei por suas ambições poéticas?
Um cão policial morde um estudante que protestava contra um genocídio na perna, no campus da Universidade de Radboud. Geert Wilders posta uma declaração de amor ao cão no X – e, dentro dos corredores, os professores digitam seus textos insossos, sem mencionar o que se passa além da janela – afinal, Wilders já faz isso por eles. Não, apenas poemazinhas do tipo:
e cada ferida um maravilhoso galo colorido
palma da mão alegre concha do milagre
e
os pés desabam
rindo, enrolamo-nos no riso
E então nos lembramos das palavras de Slavoj Žižek: a poesia se presta sobretudo a legitimar genocídios:
The Lesson of Superimpositions in Art (Philosophical Salon, 26 ago 2024) — “meu lema é ‘nenhuma limpeza étnica sem poesia’; é por isso que as guerras se sustentam… pelo complexo poético-militar.”
O que pode um poeta fazer para não cooperar com isso? Bem, a boa notícia é que você não precisa fazer nada: basta não reproduzir a narrativa predatória e você será naturalmente excluído, porque o complexo poético-militar acabará destacando apenas os poetas mais úteis para transmitir a mensagem correta.
Às vezes se enganam quanto ao poeta e, de repente, é o próprio Rei quem proclama que devemos nos armar até os dentes, embora isso não devesse sequer acontecer – um Rei não pode tomar partido. Mas, ops, podemos culpá-lo seriamente por meras ambições poéticas?
O que se vê com frequência no X – a glorificação da violência de Estado – é uma das características centrais do fascismo. É visível que algumas dessas pessoas quase se excitam sexualmente com a ideia de poder ferir os outros.
E ainda existe uma turba de silenciadores, que deixa os outros fazerem o trabalho sujo. A turma da neoesquerda.
Ah, gente, que miséria. Vamos nos concentrar um pouco nos zangões inúteis: esta manhã, tentei transformar o poema de abertura do meu Willembundel num country romântico, com um toque de George Brassens, e acabou virando uma bela canção, que já pouco lembra o poema original:
Please, please, please
let me believe in your heresy,
I don’t want you to marry me.
Let something set us adrift.
Please, please, please —
let’s spare poor Cupid’s arrow
the plunge into love’s marrow.
So many lovers played that game,
and with their joy they paid the claim
for daring such a sacrilege.
Bumblebee, old bumblebee,
looping through forget-me-nots —
sting a heart, then set it free,
buzz away — we’ll tie no knots.
Bumblebee, old bumblebee,
looping through forget-me-nots —
buzz away — we’ll tie no knots.
In the honey-lit stanza of our flight
we muffle time’s funereal chimes;
take me for the vagrant sun —
take me for a wind that cries,
for swaggering chrysanthemums
strutting through brazen noon,
for barefoot, tipsy daisies
waltzing on dawn-drunk dew,
for every rogue wildflower
the free wind dares to fling —
anything but the cold,
tight circle of a ring.
Bumblebee, old bumblebee,
looping through forget-me-nots —
sting a heart, then set it free,
buzz away — we’ll tie no knots.
Bumblebee, old bumblebee,
looping through forget-me-nots —
buzz away — we’ll tie no knots.
Wide-eyed dandelions
loose their feathered ghosts;
we are free, free, free. (freeee…)
Old bumblebees.
*
Ah, e vendi minha primeira camiseta CUCK THE FANON, obrigado!
Disponível aqui!