Бендерс — нидерландский поэт, писатель и философ.

В капище дней, где обеты сгорели, Где тени скрипят, как распятье на льду, Я зрею в замёрзшем окне новеллу О том, как мы нюхали смерть на ходу. Ты — звук изнутри электрической рыбы, Я — лампа, что врёт, что ведёт за собой. Мы спим, как поэты в желудке у глыбы, С железной тоской и блаженной…

На подоконнике греется кошка, Как будто сосуд с молчаливой виной. Я вырезал вечер из тонкой обложки И прожил его, перепутав с весной. Деревья — балет неродившихся мыслей, Они не заплакали, даже в грозу. Я пел, как поют в медицинской кулисе, Где боль заметают в стерильную мзу. Женщина в белом — веслом по карнизу, Она унесла…

В проулке, где шатаются чайки С огромными тьмами в зрачках, Я встретил себя на окраине В разорванных тусклых шарфах. Моя тень курила обрывки Чужих недописанных фраз, Её уши, как раненый дирижабль, Слушали трещины в нас. Любовь — не заросшая почка, А лампа в корме гробовой, В ней жужжит электричка Со вставшею мертвою головой. Ты —…

На крыше мира, где усталый запад В фонарных швах стирает свет луны, Стою один, как запятый папоротник В архиве времени, в пыльной тишине. Мне снятся дети с лицами пожара, Они гадают по моим чертам, Как будто я — расстрелянная скрижаль, Что шепчет правду в пепельном тщетам. Я слышу: пахарь, вросший в полумрак, Волочит сердце —…

Вскипел закат, и кровь небесной плоти Стекает вниз по фабрикам на юг. В сердцах прохожих плещется щекотка — Кто вечность нюхал, тот не любит звук. Я шёл один — но улицы дрожали, Как лось в предчувствии волчьей руки. О, эти черные гранитные скрижали — Они хранят мой смех и босики. Вдова сквозь стекла плакала и…

Звезда, запутавшись в ресницах, Сошла на землю, как табу, — В морозной чаше — боль темницы, Где я целую пустоту. Разбитым корпусом лежала Луна — как рыбья чешуя — И ночь сквозь звук стекла сбегала К опостылевшему «я». Ты шел, не чувствуя дыханья Зимы, как бытия укор, И каждый шаг звучал, как знанье О том,…

Во рту у змеи — лепестки васильков, Над лесом висят золотые сосульки, А я вновь брожу между старых холмов, Где пахнет листвой и просроченной пулькой. Мне вторит пеньё недопетых годов, Там совы играют на стеклянных губах, И ночь разрывает, как скатерть, любовь, Оставив нас спать в бесполезных гробах. Ах, кто ты, мой друг? — или…

В распятой роще снег дрожит на ветках, — Как дрожит мысль у женщины в бреду. И тучи жмутся к крышам, будто клетки, Где ночь кормить забыла темноту. Под фонарём сплетенья глины, крови, Засохшего стекла и голосов, А сердце жмёт, как муху на подкове, Чужой ладони выдох без часов. Я знал тебя в прохладе электричек, Где…