Benders Triptorium: Books, Music and Artworks

Where outlaw verse meets cosmic thirst.

Menu
  • Home
  • Poetry gear
    • Poetry backpacks
    • Poetry bags
    • Tshirts
    • Poloshirts for men
    • Poloshirts for women
  • Collections
    • Castles get kicked in the bricks series
    • Philosophy Shirts
  • Languages
    • English books
    • Dutch books
    • Deutsche bucher
    • Livres Francais
    • Poesia Espanol
    • Libri italiano
    • Livros portugueses
    • Russian books
    • Books in mandarin
    • Books in arabic
  • Blog posts
    • Philosophers notebooks
    • Writers and poets
    • Castle stories
    • Weblog
      • Psychosupersum
      • Mushroom philosophy
      • Literature vault
  • Music
    • Music
    • Mantra Dance
    • Kroes den Bock
    • Spotify Lists
      • Top 200 of Modern Hip Hop – Global Chart Curated by Diskjokk Murtunutru
      • Alien Music from Other Planets
      • 34 Hours with Feargal Sharkey Striking at Wonders
      • German NDW & New Wave Essentials
      • German Songbook – The Best Tracks and Lyrics
      • Anarcho Punk: Raw Power, Pure Energy
      • Psychedelic Peace – The Final Hippie Selection
      • Top Reggae from the Gamma Quadrant
  • Literature in
    • English
    • Italiano
    • Nederlands
    • Deutsch
    • Turkish
    • Russian
    • Spanish
    • French
    • Chinese
    • Arab
    • Portugese
Menu

Some poems in galician

SILENCIADOR

A porta antiga da fábrica permanece aberta,
o seu gancho enferruxado en dúas no chan.
O léxico da ruína humana aínda persiste
nos corredores desertos.

Alí están as máquinas, alí están os cintas transportadoras.
Fendas talladas como feridas na terra.
O po que se levanta coas túas pisadas
delata a localización do posto do encargado.

Se cegas os ollos por un momento,
podes quase ouvir a luz enferma
do despacho aínda iluminando os corredores.

É o ruído do vento ou alguén conta moeda,
xa non amortecida polo refrains salvadores mortos?

*

SERAIL DA ÚLTIMA ORACIÓN

Aplastamento de laranxas e pezas de backgammon.
Discreción na rúa. Na casa de té un vello
Perdeuse a si mesmo. Contas de ollo gastadas
soltándose dun rosario. Tilintar
de oracións. No fondo tres pontes
ramificándose do Bósforo.

Está moi quente para durmir. Ten unha botella de
colonia, o seu pelo gris
cheira a suor e limón. Esta noite conducirá
o seu taxi e pedirá timidamente aos pasaxeiros
as direccións. No seu espello

as sombras dunha vida nocturna
que non pode comprender. O seu contador clica.

A súa cidade é unha cidade de rúas e aves,
vecinos e flores en balconadas de madeira.

Isto é en outro lugar. Os seus fillos
sempre o deixarán. Un día sacarán
dele da casa de té mentres el só
dormía, como hoxe. Estará cálido

e despertará
en unha cidade con rúas e aves e veciños,
zumbando como avispas ao redor dun tiro
de sol familiar. O seu pelo cheirará a limón
a súa man buscará o rosario
e pediranos timidamente outra vez,
unha última vez, que lle indiquemos o camiño
a esta casa, a esta rúa perdida.

*

OS FALECIDOS

Os falecidos nunca se van completamente de nós.
Cando durmimos, eles deslizan
en vellos hábitos. Contan monedas acumuladas
baixo a cama, peinan o seu cabelo lacado

recto ou descarten bolsas de lixo. Todo con
rutina inquebrantable. Nós, que só somos as súas
faintes memorias, estamos estendidos na cama,
incendiosos con fogos soñadores na nosa cabeza
que os transportan de volta a casa.

Cando os seus pensamentos sombrios,
que son lixeiros pero non escatiman nada,
dúbidan por un momento,
estenden as súas mans gastadas
nos nosos soños

para aquecerse, quizais,
ou de algunha maneira aínda agarrarse á creencia,
para extinguir esta única luz que coñecen
ata que todo estea escuro e o sono
presente a si mesmo
con cortinas abertas.

*

O TEMPO

O tempo só cruza os dedos por si mesmo.
Na nosa infancia, cando se alarga ao seu máximo,
pon unha tranca na nosa cara
realmente destinada á morte
e os seus compañeiros de aventuras.

Ás veces chega demasiado cedo
na máscara do amor.
Ás veces tarda demasiado, entón
ese amor xa non atopa un palacio
detrás daquela pequena porta, ningunha cámara de tesouros, nin sequera
unha cama feita, pero

un armario de limpeza atestado
con un esfregón, unha teia de araña
e unha polilla asustada
aínda buscando desesperadamente
o burato da chave
nas estrelas.

todos os poemas de Karavanserai, Nieuw Amsterdam publishers, 2008. Estarán dispoñibles en breve na colección 'The Book of the Poems' en inglés. 

Castles Get Kicked in the Bricks each Summer

Let’s face it: some backpacks just carry your stuff. This one tells your entire life philosophy in one ridiculous, multilingual joke. Imagine strolling into a museum, a bus stop, or your ex's new wedding—with a bag that declares, in ten languages, that castles are always the losers of summer.

Why? Because deep down, you know:

  • Tourists always win.
  • History has a sense of humor.
  • And you, my friend, are not carrying your lunch in just any nylon sack—you’re carrying it in a medieval meltdown on your shoulders.

This backpack says:

  • “I’ve been to four castles, hated three, and got kicked out of one for asking where the dragons were.”
  • “I appreciate heritage sites, but I also think they could use a bit more slapstick.”
  • “I’m cute, I’m moopish, and I will absolutely picnic on your parapet.”

It’s absurd.
It’s philosophical.
It holds snacks.

In short, it’s not just a backpack—it’s a mobile monument to glorious collapse.

And honestly? That’s what summer’s all about.

Philosophy thirts

Feeling surveilled? Alienated by modernity? Accidentally started explaining biopolitics at brunch again? Then it’s time to proudly declare your loyalties (and your exhaustion) with our iconic “I’m with Fuckold” shirt.

This tee is for those who’ve:

  • Said “power is everywhere” in a non-BDSM context.
  • Tried to explain Discipline and Punish to their cat.
  • Secretly suspect the panopticon is just their neighbour with binoculars.

Wearing this shirt is a cry of love, rebellion, and post-structural despair. It says:
“Yes, I’ve read Foucault. No, I will not be okay.”

Stay tuned for more philosophical shirts and backpacks, as we at Benders are working on an entire collection that will make even the ghost of Hegel raise an eyebrow.

© 2025 Benders Triptorium: Books, Music and Artworks | Powered by Minimalist Blog WordPress Theme
Scroll Up